Imploriamo

“Per i deboli implora il perdono, per i miseri implora pietà.”

Per una volta, lasciamo il giornalismo d’assalto, la controinformazione, la certosina citazione delle fonti e le bibliografie perché urge conforto, rapidamente dobbiamo unirci ed implorare la Santa Vergine, il Cristo, Budda e la Trimurti. Speriamo che riescano – insieme alle divinità che abbiamo certamente dimenticato – a metterci una pezza, perché noi non sappiamo più a quale Santo votarci.
Non ci riferiamo solo alle debolezze della carne, che nel triclinio di Palazzo Grazioli hanno raggiunto i livelli della Roma tardo imperiale, perché il manto del perdono è concesso urbi et orbi, basta il pentimento. O, almeno, qualcosa che gli assomigli.
Purtroppo, per le miserie, la Chiesa non poteva e non può che implorare la pietas, un sentimento che valica le categorie del vissuto e della morale, per assurgere ad una generale assoluzione senza pentimento: poiché non si ritiene che, chi si smarrisce nella selva delle miserie, sia in grado d’elevarsi a quella soglia. No: solo la pietà, a quel punto, può intercedere fino all’Altissimo.
In altre parole – esprimendoci in termini giuridici – la miseria assoluta conduce allo stralcio, poiché non si ritiene l’imputato in grado, nemmeno, di comprendere le accuse che gli sono rivolte.
Ci sembra questo il caso di un omuncolo delle Venezie, un tappo claudicante nella Laguna, dimenticato probabilmente a Burano dall’ultimo circo Togni che la visitò.
Non potremmo essere meno velenosi, poiché non sapremmo quale aggettivo incontrare sulla nostra strada per dipingere chi definisce la Mostra del Cinema di Venezia come “culturame parassitario”.
La prima immagine che appare alla nostra mente è, ovviamente, quella di Goebbels che afferma: «Appena sento nominare la parola “intellettuale”, la mia mano corre alla fondina.»
Subito dopo, però, ci rendiamo conto che le differenze fra i due personaggi sono abissali: il minus veneziano, al confronto del gelido Ministro della Propaganda del Reich, al massimo potrebbe sfoderare un pistolino. Se lo trova.
L’uscita è così infelice – domani, siamo certi, ci sarà la solita solfa della “cattiva stampa” che tutto stravolge – da valicare i confini della povertà culturale, della debolezza spirituale, per giungere all’abisso, alla miseria senza aggettivi. E, quando un sostantivo regge senza aggettivi, sono ceci.
Lungi da noi il voler incensare la cultura italiana per mostrarla sugli altari: come tutte le vicende dell’intelletto, è un cammino di luci ed ombre sul quale è giusto confrontarsi.
Da questo, però, a definirla “culturame parassitario” ce ne corre: vorremmo ricordare – anche se non avesse fatto altro nella sua vita artistica – che Giuliano Montaldo regalò al nostro Paese un capolavoro chiamato “Marco Polo”, che da solo vale un tesoro. Per ora, nessun guitto d’avanspettacolo veneziano ci ha mostrato nulla del genere.
Rimane un dubbio, che accomuna quasi al completo l’attuale governo: giocano semplicemente al rialzo, gettando nell’agone mediatico delle parole d’ordine semplici e desuete – tanto per catalizzare gli istinti beceri dei raduni cornuti (ci riferiamo, ovviamente, alle corna di Brenno) – oppure non giungono alla soglia delle emozioni che comunica l’arte?
Nel primo caso, significa buttare per aria un prezioso ed antico orologio da taschino per scommettere se vola: nel secondo ciucciarlo, giacché lo si è scambiato per un lecca-lecca. Per entrambi, vale la seconda opzione dell’incipit.
Potremmo, a questo punto – prima di rivolgerci all’Olimpo – domandare l’intercessione del Ministro della Cultura (esiste?) ma non riusciamo a trovarlo in casa: pare che, nei triclini romani, si dedichi ad accompagnare con le conga Mariano Apicella.
Vorremmo, allora, noleggiare un bragozzo con la vela latina ed un altoparlante, per urlare nella debole brezza della Laguna – caso mai v’abitasse un Ministro della Repubblica – i nomi, altisonanti, della nostra tradizione: Antonio de Curtis, Anna Magnani, Roberto Rossellini, Ettore Scola, Vittorio Gassman, Mario Monicelli, Ugo Tognazzi, Marcello Mastroianni, Nino Manfredi, Monica Vitti…e ancora…
E poi: Giovanna Mezzogiorno, Sergio Rubini, Margherita Buy, Michele Placido, Francesco Nuti, Stefano Accorsi, Carlo Verdone, Silvio Orlando, Francesca Neri…e ancora…
Se l’eco rispondesse “Noemi Letizia”, sarebbe l’ora di volgere la prua ad Est, approdare in Dalmazia, sperare di scovare della vecchia e buona rakja ed un concerto di Goran Bregovich. E, per divertirsi – dopo essersi sbronzati – sparare ai tappi nell’alba diafana di un isolotto disabitato, a cento miglia dalle coste italiane. A cento miglia da altri, ben miseri tappi.